Viento de pasión. Amor secreto.
Luz de ilusión parafraseando besos.
Olvida.
El aleluya se muere de tristeza
cuando las aves vuelan
sin rumbo cierto
y agoniza la flor del sentimiento.
Puro y sereno
flota el amor sobre el invento.
Cruzar la calle
ver los relámpagos del riesgo.
Vivir con ello.
Salir a la aventura ciega
dilucidar lo nuevo
con los ojos abiertos
atentos
y el amor repleto de argumentos
rotundos
conjurados
por si la risa se apodera del esmero.
El corazón mana conciertos.
Brilla el desierto
la flor de cactus se abandona
ante el embate de una boca.
Espinas rotas. Sangre que brota.
Pasión que explica el regocijo de los sueños.
Beatriz Ojeda
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