SIN VERTE MORIR, HAS MUERTO…

Sin verte morir has muerto

en ese dintel desnudo

aspirándote la muerte

se llevó tus ojos fríos.

Se llevó tus ojos fríos

en su canasto ciruela

y ya no puedes mirarme

con tus luceros candela.

Con tus luceros candela

extrajiste mis gemidos

aquella noche de fiesta

cuando el jardín florecía.

Cuando el jardín florecía

y embriagaba nuestro pecho

con azucenas y lirios

convertidos en suspiros.

 

Convertidos en suspiros

los deseos se volvían

helada nieve luctuosa

escondiendo tu partida.

 

Escondiendo tu partida

sin razón y sin mesura

sin verte morir, has muerto,

ya no existes en mi vida.

LA VIEJA DUEÑA DEL ARPA

La primera despedida de la vida que se pasa

es como una mariposa que se ha quemado las alas.

Siempre sale en la mañana la vieja dueña del arpa,

la que transita la calle adivinando las grietas.

Estructuras inconscientes armaduras hierro hueco

acomodan en sus huesos el peso de sus infiernos.

No me avises vieja eterna cuando penetres mi hora,

no quiero cantar contigo el himno de tu victoria.

Iré camino al destierro sin saber quién me delata 
Soy un viejo que perdura, en la sombra, en la cornisa,

en la gaviota que vuela, en la espera de las ninfas.

Siempre que busques un verbo para nombrar tu venida

tendré en mi lápiz despierto otro verbo que te diga,

que las azules miradas de los dioses peregrinos

están moviendo la tierra cargándolas de latidos.

Corazones de ilusiones adivinan tu sigilo

y destruyen con su gloria tus ansiedades de niña.

Nunca llegarás en hora, esperando en el camino,

está el fantasma de siempre hechizando tu delirio.

La luna tiene en su pecho los nombres que has elegido,

si el sol te alumbra esta noche no podrás llevarte un niño,

ni un puñado de canciones, ni la solapa de Cristo

dejarán que te despiertes esta noche de domingo.

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EL TUNEL

Entre los agujeros de la risa

se han vestido de gris las amapolas

las azucenas níveas ya no brillan

y los mirlos retuvieron sus embrujos .

 

Se han limpiado los huecos de sonrisas

se despertaron negros los ingenuos

sirvieron vino añejo a los soberbios

complaciendo sus lenguas licenciosas.

 

No se siente el aroma a beneplácito

ni se escuchan las notas del concierto

la nada se ha quedado embelesada

en la apertura seca de lo nuevo.

 

La tierra se marchita entre las sombras

pide a gritos la luz que se ha dormido

anestesiada hoy por los imbéciles

que cubrieron su piel con puercos mantos.

 

Nos iremos manchando en el trayecto

con el inmundo lodo del descenso

que nos lleva hacia el túnel decadente

impregnado de efluvios pestilentes.

 

Caminaremos juntos empolvados

de las riscosas muertes preparadas

para enlazarnos libres de sorpresas

bajo la sombra antigua de los viejos.

 

Y el túnel prolongado se divierte

proyectando sus siervas arrogancias

despertando en su vientre la lujuria

con la carne putrefacta que se abate.

 

Más la luz del futuro estará aguda

esperando a los buenos peregrinos

que con ansias y amor llegarán vivos

a impregnarse de un mundo redimido.

 

 

 

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TENGO MI TEMPLO DE PIEDAD

(A FEDERICO GARCIA LORCA)

A los que fueron mis verdugos

los reconozco con disfraz.

Una mañana de mi vida

me fusilaron sin dudar.

Me denostaron, me patearon

me desnudaron sin pudor.

Dejaron libres a la bestia

la que derrama oscuridad

y no supieron que mi alma

jamás podrían dominar.

Estuve siempre protegido

por la oración de la verdad.

Desde los muros de la madre

tierra vertiente de bondad

acude pronto a mi llamada

una maestra que ha de hablar

por los que pueden seguir siendo

desde las nubes un juglar.

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A VECES LA VIDA

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A veces la vida te arrincona en la tormenta,

te recubre de adioses y perdidas fantasías,

te envuelve entre la hiedra de los muros

dejándote atrapado en los minutos.

A veces te recuerda la mañana lúcida,

te busca una ventana luz para tu noche,

te desprende los sorprendidos puentes

y acude a tu sentencia la ansiedad.

No respeta tu expresión de esmero,

no te limpia las esperas angustiosas

y te recoge en los escombros rígidos,

para llevarte a la cantera de los muertos.

Es sabio, en el instante que te hunde,

rescatar el lucero que te encendió una vez

y admirar la verdad desde otro sueño,

ese que busca el lugar de lo completo.

No anunciarle a los intrépidos jinetes

qué búsqueda inicias en tu vuelo,

es perderse en el espacio sin medida

dormido para siempre entre la bruma.

Es posible salir de los momentos grises

llevando en tu diestra una trompeta,

gritando el paso de los huracanes

inaugurando la furia de años nuevos.